05:06
Фестиваль афганской поэзии
|
Сергей Калита АЙТЫКГЮЛЬ. Озорная, весёлая, смелая, в старом платьице до земли, длинноногая, загорелая, приходила к нам из Пхамли. Лепетала смешно и забавно, вслед за нами играя в слова. Была чистой, как синева, и стройна, как в предгории травы. «Шурави», «ташикор» - мы учились понимать немудренный язык. С ней солдатским пайком мы делились, доверительно звали Айтык. А вчера не пришла. Мы узнали: ночью «духи» прокрались тайком и Айтык на куски искромсали, и сожгли её маленький дом. И за что? Что ходила к «советским», брала хлеб с окровавленных рук. Было детство каким-то недетским – из сомнений, страданий и мук. Мы застыли, сраженные вестью. Всё не верилось – трудно понять! И пылали, бесправные, местью – был приказ: в бой с врагом не вступать. Мы рыдали тайком от комбата. Он любого презрел бы: «Мужик!». Были в чем-то и мы виноваты, что погибла так наша Айтык, озорная, веселая, смелая… |
|
Всего комментариев: 0 | |