Автор:Елагин Александр Николаевич
Из цикла Афганец я, и боль твою пойму

АФГАНСКИЙ СИНДРОМ

Афганская боль, афганский синдром -
Я слышу и помню, братишка, о нем.
Летящие в небе, я вижу "вертушки",
Спецназ повезли - готовят ловушки.

Конечно - Саланг, вся в минах дорога...
Опять обстреляли, хоть до базы немного...
Горит наливник, и водитель горит.
"Неверных убей" - так Аллах им велит.

Дорога в крови. Все пылает вокруг.
Машина - с обрыва. В машине - твой друг.
Закончим войну. Мы вернемся домой.
Все вроде прошло. Но зовет нас тот бой.

Однажды в далеком, родном нам краю
Любимой и детям я песню спою,
Как шли на восток, умирали так рано -
Афганская боль и синдром из Афгана...

БРАТИШКА МОЙ, В АФГАНЕ ВОЕВАЛИ...

Братишка мой, с тобой мы воевали,
Наказ Отечества в бою мы исполняли.
В Афгане боль, лишения познали.
Домой вернулись - здесь нас не признали.

Как только нас с тобой не обзывали!
Убийцами.
И поколением,
что потеряли...
Мол, нас в Афган с тобой не посылали.
И даже в ранах наших упрекали.

Ты, юный, без ноги домой вернулся.
В собесе на бездушье натолкнулся:
Нет справок двух из города Кабула,
Еще одной - от "духов" из аула.

И ордена, и раны, и болезни -
Им все не в счет. Уже шипят: "Исчезни..."
Клюкой, что стала для тебя ногой,
Устроил им в собесе правый бой.

Ты показал, как в бой - один - ходил,
Как жить хотел и как ты "духов" бил...
И результат: запросы не нужны,
А справки, что принес, - уже годны...

Но мало - палкой, кулаком махать,
Чтоб стену бюрократии сломать...
Приказ страны мы честно исполняли.
На родине - свои нас предавали!

Фото моего отца

Я долго смотрю на старое фото,
Где отцу моему - всего двадцать пять.
И хотя, вдвое старше его, отчего-то,
Память в детство меня окунает опять.

Где мальчишкой я был рядом с ним на рыбалке,
Когда он мастерил, я был рядом всегда!
Мне расходовать время с ним было не жалко,
Как же быстро прошли те младые года!

Он внезапно ушел, мне было пятнадцать.
Он покинул мой мир, он ушел навсегда!
И не видел, как рос я, воевал, в свои двадцать.
Как женился, детьми обзавелся, менял города.

Мой отец, очень молод, на стареньком фото,
Он красив, обаятелен, с фото смотрит - живой.
Ты, отец, для меня был примером чего-то...
Я всегда, перед всеми - гордился тобой.

Память - очень серьезная супер программа,
Она вечно хранит у себя в тайниках,
Что-то нужное, важное, в мусоре хлама,
Что найдется и вспыхнет вдруг в наших умах.

Пятьдесят два...

Вот за окном опять легкий мороз.

Твои слова...

Летят мысли мои вразнос.

Как охватить

Взглядом за горизонт?

Хватит хандрить,

Спрячь на антресоли свой зонт.

Люди в тени...

Штрихами-кодами рисуют тату,

Мы снова одни,

Бежим за годами, все на лету.

Глупо сидеть

И ждать когда повезет,

Нужно успеть,

Хотя опять, куда то несет.

Лампа старинная,

Зашнурован к розетке проход,

Мысль позитивная,

А ведь уже скоро Новый Год.

Эта ночь очень длинная,

На часы не смотреть постараться,

А дума точит противная,

Заставляет в кровати метаться.

Масса сомнений,

Но решает все, кто-то другой.

Лишь ангел творений,

Опять этой ночью со мной.



19.10.2014

Dvoynev Vladimir

Moscow

Я стараюсь не жить лишь войной,
И запрятал по дальше награды.
От войны души гибнут порой,
О войне мыслям, чаще не рады.
Только тех, кто остался в горах,
Никогда не забуду поверьте.
Эти парни, во всех временах,
Отпечатались памятью смерти.
Только души не стерлись в веках,
Эти души еще возродятся.
Верю я, в материнских руках,
Вновь мальчишки начнут появляться.

2014 october 19
V. Dvoynev